Peut être qu'une petite description s'impøse. Pas une de celles qui vøus fønt pleurer ni de celles qui vøus font rire aux larmes. Juste une de celles que je suis capable de faire.
Alørs voila : Je suis du genre à me dire que tøut est mørt. 0u que tøut est encøre pøssible. Je n'ai pas de limites. Juste extremiste. J'ai des rêves. En pagailles. J'me dis que j'les réaliserais pas. C'est juste impøssible. Et je rêve trøp. Trøp pøur møi. Pøur møn âge. J'suis qu'un enfant. Pas gatée. Un gamain. De 16 ans. J'crøis que je grandirais jamais. De tøute façøn j'veux pas. J'aime pas les adultes. J'les trøuve tøujøurs trøp "quelque chøse". Trøp sérieux, trøp chiants, trøp føus... Peu impørte. Je fume de temps-en temps. J'veux pas avøir les pøumøns nøircis cømme mon cøeur. "Møn cøeur ne peut même pas se briser parce qu'il a tøujøurs été en mørceaux." J'bøis detemps-en temps. Même si ça fait trøp de dégats.Pas førmidable.[J'les déteste.].Tant pis. J'me shøute pas.Enfin... Même si les vrais amis se cømptent sur les døigts de la main. Ils n'ønt jamais été aussi précieux. J'aime lire. Ecrire. Écøuter de la musique. Ma musique. "Elle remplit møn cøeur de musique pour ne pas l'entendre søuffrir." Et pleins d'autres chøses. J'aime pas encøre plus de chøses. Trøp løng. Øn passe. Je suis cøpieu, idiøt, superficielle, føux, bøudeux, ailleurs, pretencieux, timide... Je me trøuve unique. Sans prétention. Au cøntraire. Je fais des fautes d'ørthøgraphes. Et pas seulement à l'écrit. Dans ma vie aussi. J'vøudrais être møi. Mais c'est trøp cømpliqué pøur que vøus cømpreniez. Je vais m'arréter là. Ça devient trøp løng. Vøila, vøus ne savez tøujøurs rien de ma vie mais ça nøus aura tøujøurs øccupé.